Метет. Метет. Пурга. – Белеет. Кружит.
Одна стою на берегу.
Смотрю. Листаю. – Ищу ответы.
Мне жить здесь тесно, как в плену.
По взмаху крыльев я свободна.
Как птицы в небе лишь.
И все хожу, но по границе –
Пустых таких и безразличных лиц.
Метет. Метет. Пурга.
Нагая. – Душа горит…
Я знаю – не одна такая,
Кто ищет истину. Без слов.
Метет. Метет. Пурга. И вьюжит.
Как жаль, что кутают исток.
По взмаху крыльев я растаю,
Сливаясь с небом под восток.
Укутанное небо
© Copyright: Ярмоц Екатерина, 2015
Свидетельство о публикации №115012611035
Свидетельство о публикации №115012611035
Рецензии