Раненое сердце не дает покоя.
Хрупкое сознание, я хочу на волю.
Мы, как стая бабочек, на этом минном поле.
Прилетели на цветок и воем, воем, воем.
А цветы пахнут ароматом зеленого старого чая.
Этот запах отравит нас, но освободит от привычной печали.
Мы умрем, небо унесет наши маленькие тела.
Крылья исчезнут, летать будет некому.
Теперь цветы растут в непонятном им одиночестве.
Непривычная скука одолевает их.
Они думают, что это пророчество убило всех бабочек
И не будет больше других.
Прах бабочек лежит в моем пакете.
Буду идти далеко, приду к какой-нибудь волчьей стае.
Мы все нелегко оставили мысль о спокойном теплом лете,
Грозы усиливают шум пробоин.
Если бабочки отравились, то людей давно уже смыло грязной рекой.
14.07
потеряны
© Copyright: Илона Векшина, 2015
Свидетельство о публикации №115012509558
Свидетельство о публикации №115012509558
Рецензии