Перелётные птицы-кочевники

                ***
Перелётные птицы-кочевники,
                где
Та земля, что прекрасней других во сто крат?
Отразились рябины в озёрной воде,
Образуя нечеткий,
                размытый квадрат.

Расскажите мне, птицы, о море,
                о том,
Как цветёт олеандр у подножья секвой.
…Оседает туман сероватым платком
На ольхе, преждевременно ставшей седой…

Распадается небо пронзающий клин
На две равные
                рваные полу-дуги,
И вожак птичьей стаи, коснувшись седин,
Приземляется возле той самой ольхи.

Говори!
Я по-птичьему точно пойму, –
Я учила с младенчества птичий язык.
Понимая, что я обращаюсь к нему,
Говорит мне седой перелётный кулик:

«Жить осёдло любой среди нас был бы рад,
Но крылом от себя мы беду отвели…
А красивей всего – там, где дом твой и сад, –
Ничего нет прекрасней родимой земли»…

Я молчу.
Я смотрю, как кулик облака
Обогнал,
              разметал, – его крылья сильны.
Он летит надо мной и кричит свысока:
«Ничего нет прекрасней родимой земли!»…

Ухожу.
Водоём до весны отрябил,
Спеленал его льдом мимо шедший ведун,
И натянуты тени теперь от рябин
На манер золотых балалаечных струн.

Вот и дом.
Вот и сад.
Обхожу их,
                сама,
Будто плаваю в свете вечерней зари,
Повторяя запавшие в сердце слова:
«Ничего нет прекрасней родимой земли»…