Он просто жил, и он писал,
Чтобы всё это оставить нам...
Всю жизнь как будто во тьме блуждал,
Давая силу мечтам и снам.
И слава богу, что он был
У нас однажды, но он ушёл.
Строк по сей день жар не остыл,
Всё ещё щемит сердце боль...
Оголённый сквозь строки нерв
Как будто током наотмашь бьёт.
Ушёл от нас, не всё допев...
И пусть уходят за годом год,
Но его голос рвёт душу нам,
А песен искренность - как свет в ночи.
Спасибо богу, что нам был дан
Тот миг, что жизнью его кричит.
Он просто жил, и он писал,
Он свою душу оставил нам.
От жизни, жилы рвя, он устал,
И улетел прочь к небесам...
75-летию Владимира Семёновича Высоцкого посвящается.
К 75-летию В. С. Высоцкого
© Copyright: Дмитрий Голубков, 2015
Свидетельство о публикации №115012506888
Свидетельство о публикации №115012506888
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
