Дрожит лампады тусклый отблеск,
И дрожь листов из старых книг,
В промозглом дне не виден проблеск,
И онемел ветров язык.
Искать где правду? Вот проблема,
За желтой стопкою страниц
Никем не понята дилемма,
Никто не понял главных лиц,
Из тех историй безучастных,
И равнодушных ко всему.
И не найдут теперь несчастных,
Что сгнили в отческом плену.
Да что за Русь? И что за годы?
Огарок тающей свечи,
Как минерал людской породы.
Пусть тает он. Молчат врачи.
Таков закон. Финалы драмы,
Они всегда предрешены.
Вторжений призраки незнамы,
Но эти смерти так смешны.
За годом год. Им счёт потерян.
И заперт русский человек.
А кто из них был богу верен?
А кто был мечен или пег?
Историй рана душу бредит.
В промозглом дне сидишь один,
И видишь луч, что робко светит,
В сквозной проем твоих гардин...
И видишь луч
© Copyright: Лорд Эск, 2015
Свидетельство о публикации №115012504604
Свидетельство о публикации №115012504604
Рецензии