Идёт, в атаку будто на врага
(бросая в бой героя за героем,
швыряя тонны снежные), пурга,
«пчёл» белых насылает рой за роем.
Как непрерывный плач грудных детей
звучит метель – и с городами веси
не спят среди зимы дурных затей
в колючих вьюг туманной плотной взвеси.
Сугробы вновь погостов накроят,
застынут в маскхалатах войск в колонне,
и (облаков ли? туч?) кураре-яд
подточит солнца жизнь на небосклоне.
Там будет лес кряхтеть-стонать во сне,
провиснут сосен под снегами лапы –
ни помолиться истово весне,
ни крикнуть «SOS!», мороза вырвав кляпы.
Нет, – не привыкнуть к хамству наглых стуж!..
– Но белый свет залижет всё же раны:
вдруг март-подснежник заиграет туш,
раскрывший неба синие экраны!
А там нагрянет брат его апрель, –
не глядя в дней отчётные писульки,
отмоет листьев прошлогодних прель,
открыв не краны – звонкие сосульки…
В ожидании весны
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012503517
Свидетельство о публикации №115012503517
Рецензии