Листая страницы...

Глаза закрываю, и слышится море, листаю страницы под звуки прибоя,
Проносится запах шалфея, мелиссы, вплетаются нотки цветов зверобоя…

И, кажется, в детстве все было прекрасней: трава зеленее и яблоки слаще,
Читаю дневник, задаваясь вопросом, зачем я спешила стать чуточку старше?

В пятнадцать хотелось впервые влюбиться,  узнать наконец, что же это такое!
Пить молотый кофе и есть круассаны, топтать тротуары гвоздями набоек.

Мне виделось в том непомерное счастье,   почти колдовское, особое чудо:
Работать в компании N секретаршей, жить в городе N, и ложиться под утро.

Затем просыпаться с рассветом в обнимку и ехать куда-то в трамвае гремящем,
Зачем-то хотелось однажды подстричься… Казалось, что буду тогда настоящей!

Кто эта девчонка, мечтавшая, в прошлом, стать суперзвездой, знаменитой актрисой?
Листаю страницы… Все страньше и страньше, как в сказке одной говорила Алиса.

Жила одним завтра, питалась надеждой, и мимо неслись, заблудившись минуты…
Глаза закрываю, вдыхая прохладу, всю жизнь пролистав, засыпаю под утро.