Мы сегодня с тоской отдыхаем,
Поднимая бокалы за ножку.
По субботам воскресное хаем,
Подержавшись за жизни обложку.
А в груди нашей отсвет и тени,
Голос боли и голос Пророка,
Дух уже, как смола на полене
Или пух отлетевшего прока.
Не убивал он, не калечил,
Не одобряя одобрял.
Был временами выше сечи
И паутину лести прял.
Довольным был средь недовольных,
Неубедительным порой.
И в мыслях, может быть, крамольных
Вставал за умерших горой.
Мы сегодня с тоской отдыхаем
© Copyright: Яков Зильберг, 2015
Свидетельство о публикации №115012502443
Свидетельство о публикации №115012502443
Рецензии
