И1

Он у окна сидит часами,
Пытаясь книжку прочитать,
И злясь, что пред его глазами,
Всего лишь буквы, вот опять.
Не может он понять их смысла,
Не может в руки даже взять!
Зачем тогда их принесли?
И положили на колени?
Наверное, его позлить,
А может просто пошутить…
Но что за шутки с человеком?
Что в своем теле заточен?
Не может он того, что вы
Считаете всегда  нормальным
Как и ходить, и говорить
Все это - дикая мечта!
И обуздать ее нет смысла,
Да и возможности такой
Врачи еще не поднесли.
Ах как же, право, жаль. Увы.
То для него! но думать может,
И запретить им не дано
ах! им!
Врачам, что столько запрещали
Что книги эти принесли,
Но нет, им не понять печали
Всей заточенности в груди
Они не могут этой жизни
Всей ее прелести понять
Нет времени у человека
Что б свое счастье постигать
А он сидит, и может больше
Он, может, много потерял
Но даже с этою утратой
Он головы не оставлял
И пользуется этим даром
(или решением небес,
тех, что движенье отобрали
Но дали в то противовес)
Он мыслить может, значит, жить
И представлять себе места
Что даже карта не видала
И где доныне не ступала
Вся человеческа нога.