Словно в бреду, является утро.
У синего рта горизонта,
Розовой пеной, тлеющим трутом,
Мир обретает контур!
Рощи на сухость обглоданных пальцев,
Кольца одели, - лед.
Ночь умирает, и задыхаясь
шепотом день зовет
Столб телеграфный, от времени согнут,
Как часовой на углу.
Инея плащ до горла застегнут, -
Смотрит в сосущую мглу.
В первых лучах палевой мути
Выдох трубы печной,
Тает прозрачным ,белым лоскутьем
У Февраля за губой.
Кашляет утро, харкая солнцем,
В улиц промерзший таз.
Белые зубы, красные щеки,
Черная сажа у глаз.
Зимний рассвет
© Copyright: Алексей Солод, 2015
Свидетельство о публикации №115012501317
Свидетельство о публикации №115012501317
Рецензии