Переходный период

Среди бесчисленных киосков,
«Прет-а-порте» и «от кутюр»
Настало время отморозков
И беспредельных авантюр.

Везде гламур, повсюду глянец,
Душа о бренном не болит.
И если ты не иностранец,
То с головой космополит.

Внушает нам свобода слова,
Спеша отравой опоить:
Россия – глупая корова,
Её положено доить.

И каждый ищет вкусный хрящик
И тащит стерлядь из пруда.
И поучает зомбоящик,
Как жить красиво без труда.

Элита новая спесива,
А бизнес нимбом осиян.
И всем была б мила Россия,
Когда б совсем без россиян.

Так что же держит государство,
Про чьи злосчастья речь веду?
Нам порчу выдрать не удастся,
Идя у лжи на поводу,

Когда не те авторитеты,
Когда не те поводыри,
Когда не те приоритеты,
Когда не те календари.

У нас иное всё, а сила
Уходит попусту в песок.
И в деле песенном Россия
Сошла на слабый голосок.

Всё верит, что повалит манна,
Ждёт, как подопытная мышь.
А мы – в плену самообмана
И атрофированных мышц.

А мы порушили скрижали,
Что были вехами в судьбе.
А мы отвыкли от державы
И стали сами по себе.

Кому стараемся в угоду
Своей беды не замечать?
И ту ли выбрали свободу,
Умея разве что ворчать?

А горе в том, что нас предали,
Разъединили, развели.
А горе в том, что наши дали
Смутны и судно на мели.

И боль не чувствует Россия,
Забыв достоинство своё.
И деньги как анестезия
Затмили душу у неё.

Народ – калач, конечно, тёртый,
Но нынче плесневеет враз.
Россия стала полумёртвой,
Как будто нет её для нас.

И нет на море и на суше
У нас порядка и добра.
И крик «спасите наши души»
Никем не слышится с одра.

Мы от безвременья устали,
Мы в неродной живём стране.
И всё своё мы промотали,
Чужим довольствуясь вполне.

И где нас черти только носят,
От скорби родины храня,
Когда она однажды спросит:
«А что ты сделал для меня?»

Лишь улыбался ртом беззубым,
Когда б греметь в колокола,
Да по ночным мотался клубам,
Да проворачивал дела,

Ловил жар-птиц по заграницам
Да зло высмеивал «совок»,
Своей истории страницам
Послав презрительный плевок.

Ты накопил по горло жажды
И стал пресыщен и надут.
Но ведь однажды-то, однажды
Заморских вин не подадут.

Не все мы пойлом обожрались
До самых до, что всё забудь.
И как бы, как не загулялись,
Но выйдет хмель когда-нибудь.

Он непременно выйдет боком,
Ты точку ставить погоди.
И ты тогда окинешь оком
Пустыню ту, что позади,

И всех, кто там собрался скопом,
Где ангел мщения парит.
Дай Бог, когда не по окопам,
Не у разбитых бы корыт.

И будет горько там и страшно,
И каждый шкурой ощутит
Победоносный день вчерашний,
Который он не возвратит.

2013