Андерграунд

Часы послушно тик, тик, тик,
Мне  андеграундный «Пикник»
Доверит и, возможно, Шклярский,
Возьмет туда, где дым кабацкий,
Скрывает имена и лица,
Как будто это заграница,
Буквально где-то Амстердам,
Где каждый первый полигам.
Свобода с привкусом Самбуки,
Развяжет всё, и ближним руки,
Даны, чтоб удержать стакан.
В подвальном рае, каждый пьян,
Кто от любви, а кто горя,
Здесь критика итог застоя,
На берег выброшенный кит,
Почти исчезнувший как вид,
Поэт, как друг, как жертва чести.
Виною краха тонны лести,
Еще цветы, купюры, вина,
Не добавляют позитива,
В накуренный уставший взгляд.
«Подбитый летчик» говорят,
О тех, кто сбился или сдал,
Свою фортуну как металл,
А может быть как стеклотару.
Что следом? А, пропьет гитару!
Сродни предательства и вот,
Набит в  лицо, да, и в живот.
Своя религия и вера,
Как коклюш, а порой холера,
Не выпустит из крепких рук,
Своих друзей и их подруг.
С рассветом расползутся лица,
Исчезнет мнимая граница,
Меж ними и наверно мной,
Не убежденный побреду домой,
Включу Митяева взамен,
Неразрешимых скучных тем.
25.12.08.