Кони быстро бегут... Памяти Высоцкого

               
О Высоцком написано столько  стихов,
Что  казалось бы больше не вместится.
В каждом доме он пел,низкий голос хрипел               
Во дворах, подворотнях, на лестницах...
 
Все ребята двора, собирались с утра               
И до позднего   слушали вечера...
Мы не знали в лицо,голос пел с хрипотцой               
И бренчала гитара доверчиво.
 
И для нас был он свой,свойский парень простой ,               
А не гений в далёком отечестве.
Мы не знали тогда,что случится беда               
В его жизни такой переменчивой.
 
Кони быстро бегут и нелёгок их путь .                .
Им быстрей бы добраться до пастбища.
Длинной лентой цветы все с почётом несут,
Но, увы,к  сожаленью, на кладбище...
 
Почему мы не любим поэтов живых?
Может зависть и ревность нас мучает.
Может трудно понять и никак не принять               
Что бывает и кто-то получше нас.
 
Он конечно простил, всех кого он любил               
И по жизни кто с завистью мечется...

Жаль... Не смог он узнать...Не успели сказать...
Что он  гений для нас и отечества.

Кони быстро бегут...                .