На площадь движутся полки.
Земля под ними тяжелеет.
А я все жду твоей руки.
Возьмет меня и пожалеет.
Кленовые в руках листы.
Тобой кишат воспоминания.
На чердаке найду холсты,
Перечеркну все расстояния.
Свеча томится в полумрак,
Твоей душой не притворится.
Найти замену мне ей как?
Раз нам,увы,пришлось проститься…
На площадь движутся полки...
© Copyright: Евгений Ахматов, 2015
Свидетельство о публикации №115012407296
Свидетельство о публикации №115012407296
Рецензии