Гнетущее

Кто-то листает страницы, а кто-то хлебает чай;
Кого-то убивают молчанием, а кого - ножом.
Кто-то мучается вопросами, не спит по ночам;
А кто-то, очертя голову, упрямо прёт на рожон;

Кому-то с милым рай в шалаше;
Кто-то ищет у мёртвого пульс;
А мне бы только понять, отчего так темно в душе:
Я темноты боюсь.

Друг мой, я, как и Есенин, очень и очень болен,
С той лишь разницей, что больНА.
Кто-то спит под шум города и колоколен,
А у кого-то за стеной – война.

Находились, конечно, философы, что, других неправыми объявив,
Уверяли, что знают истину и непременно в трактаты её выльют.
Они кичились тем, что там ни строчки нет о любви,
Что они стары, как мир, и покрылись пылью.
Они заключали немыслимые пари,
Приносили обеты, на крови и словах клялись.
Они думают, что заглушив звук бомб, спаслись,
Но взрываются – изнутри.

Мне кажется, что совсем скоро что-то случится:
Всё перевернётся с ног на голову, изменятся все границы
И рухнет самая прочная адамантова башня.
Господи, мне так страшно!
А вдруг сегодняшней ночью
В подворотне убьют не кого-то мне незнакомого, а тебя?
А я и не успела на прощание тебя обнять…
Господи, дай мне силы вылить всю мою боль в эти строчки,
Отвратительно-пошлые, как у девочки-малолетки,
Глотающей сопли, сомнения и наркотики.
Но если, кроме них, у меня ничего нет?
И от восхода к восходу – как зверь в клетке,
Такими темпами вполне вероятно стать невротиком.

Говорят, искусство до добра не доводит,
К нему, мол, только психи, маньяки тянутся.
И порывы души к истине и свободе
Не добавят тем, кто обречён, ни дня.
Но если забрать это всё у меня,
Ты знаешь, что у меня останется?