Всего себя прожить.
вращаясь мелким бесом,
в полуденных витках
вязкая тщится кровь
воспрянуть и взлететь,
немая поэтесса,
но к Солнцу обратившись,
вдруг превратилась в соль,
как Лотова жена,
чтоб сахаром воскреснуть.
Куда нам наши сны,
безбрежные такие?
Стихает отойдя
в ноль океанский труд,
и плавает вода
под небом в черном гриме,
волнением захлебываясь,—
так любящие пьют
друг дружку из горлА,
раскупорив впервые,
и лебедиными становятся их выи
и осень перелетную зовут.
ДЫК!
© Copyright: Михаил Золотарёв 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012400360
Свидетельство о публикации №115012400360
Рецензии