Я Вам пишу который год,
И каждый лист - как лист последний.
И если лист скучает летний,
Осенний - жжётся и ревёт.
Вам не уйти от этой жажды
И, как ни трудно будет нам,
Всё, что здесь копится, однажды
Продлится к сказанным словам...
Опять от горя и тревоги
Не хватит мне ночной дороги,
И поверну опять к реке.
Завоет ветер вновь: "Куда ты?"...
Я над стихами ставить даты
Начну, как в старом дневнике.
2-е ноября
© Copyright: Эрлинде, 2015
Свидетельство о публикации №115012400287
Свидетельство о публикации №115012400287
Рецензии
Лида, привет!
Почитала, пишу под этим.
Попробуй повернуть свою боль НЕ на себя, а в другую сторону, например, на боль и горе хотя бы Донбасса. Нет, я не призываю тебя стать "гражданским трибуном".
Но постарайся боль и муку повернуть на тех, кто убивает там детей и стариков.
Не варись сама в собственном несчастье, а перекинь его на убийц!
И тебе обязательно станет чуть легче и спокойней, и настоящая искренность твоих строчек обязательно настигнет хоть одного плохого человека!
Обнимаю.
Ира
Печальный Путник 24.01.2015 09:02 • Заявить о нарушении
Почитала, пишу под этим.
Попробуй повернуть свою боль НЕ на себя, а в другую сторону, например, на боль и горе хотя бы Донбасса. Нет, я не призываю тебя стать "гражданским трибуном".
Но постарайся боль и муку повернуть на тех, кто убивает там детей и стариков.
Не варись сама в собственном несчастье, а перекинь его на убийц!
И тебе обязательно станет чуть легче и спокойней, и настоящая искренность твоих строчек обязательно настигнет хоть одного плохого человека!
Обнимаю.
Ира
Печальный Путник 24.01.2015 09:02 • Заявить о нарушении