Так странно

Так странно,
                что я пишу письмо,
Так странно,
                что ты его прочтешь,
Так странно, 
                что прошлый и данный момент
Ты даже в письме
                никогда не вернешь.

Так странно,
                что ты уже видишь те буквы,
Что я, не спеша,
                на бумаге пишу,
Так странно,
                что ты меня больше не любишь;
Так странно,
                что я тебя люблю.

Так странно,
                что мы с тобой больше не люди,
Что ночью
                делили одну постель,
И сны, и мечты,
                представления о Боге

Где все это, милый?
                Где мы теперь?

Так странно,
                что я тебя вовсе не вижу,
Хотя смотрюсь в зеркало
                каждый день,
Так странно,
                что днем и от света ночного
Не остается
                родная тень.

Так странно,
                что мы с тобой части мозаики,
Когда-то одной, 
                но теперь разных картин,
Допустим,
                что мой протеже  - Айвазовский,
А твой же - новатор-эстет
                Густав Климт.

Так странно, 
                что я – это ты,  но обратно:
Иначе все; видишь ли,
                в чем западня:
Причина тому
              - моя гордость. Банально.
               
Отсюда вступай, Мой палач,
                без меня.

«Так странно,
                что мы -  это разные люди,
Хотя и душа нам дана
                на двоих,
Так странно,
                что ты меня скоро забудешь,
И впредь час пойдет
                на попятных чужих.»