Наш нищий бог распался на куски.
Упёртый рогом, на колени пал.
Ты не забудешь похоронный бал,
и не отпустят смертные тиски.
Твои грехи и поцелуи рук,
твоё молчание – хрустальный сон.
(Как острый леденящий стон)
Твой шорох платья –
громче всяких мук.
Мне уже не кричать и не лезть в петлю,
в голове хмельной не искать слов.
Я укушен тобою. Твоё «ЛЮБЛЮ»
оставляет под рёбрами боль углов.
***
© Copyright: Анастасия Граф 2, 2015
Свидетельство о публикации №115012401460
Свидетельство о публикации №115012401460
Рецензии