Никому не нужный адресат

Никому не нужный адресат
Не получит письма.
Он вполне будет его ждать,
Но январские зимние вечера
Не донесут до него тепла.
О нем никто и не вспомнит,
И в сказку с головой не окунет.
Он сам создатель своих иллюзий,
И сам музыкант своих нелепых нот.

Только в музыке он создает шедевры,
Как на ватмане рисует чужой портрет.
И ему это все уже осточертело,
И ему лишь хочется свободных минут.
Минут счастья и не более,
Но хватает ему забот.
Его никто не полюбит
И он никого не ждет.

И будет сидеть вечерами,
У подоконника с продувающим окном,
Делая себе при этом кофе,
Завернется в плед, и станет тепло.
Ему не хватает заботы, той,
Которая заменит ему весь белый свет,
Но чуждо ему все это,
Все чувства свои открывать.
Он ни разу не пробовал любовное дело,
Чтобы кому-то что-то доказать.



Он продолжает писать  ноты
И создавать музыку свою,
Но при этом он теперь хочет,
Испытать счастья на головушку свою.
И может быть, когда-нибудь
Ему удача улыбнется,
И он заметит девушку в толпе,
Которая покажется ему приветливой особой,
И внутри его души так трепетно и нежно зашуршит
Нечеловеческое счастье,
Которое он поспешит с ней разделить.

И тогда, став собственником своих мечтаний,
Он подумает, что счастье есть,
И оно такое небывалое,
Что не терпится, как книгу прочесть.
Он постепенно любуется,
Своей, разумеется,  красотой,
Той красотой, которая создается,
В мире любви, но, увы, одиноком и чужом.
И не стоит искать отвращений,
Не всякое чуждо нам,
Не стоит всегда ждать перевоплощений,
Если этого ты не желаешь сам.
И однажды, когда ты захочешь,
Испытать всю полноту чувств,
Ты обязательно находишь,
Того человека, который тебе не чужд.