В царстве грозного Морфея,
Расцветает сон-трава.
Не тюльпан, не орхидея, -
Это так, одна ботва.
Только снег сойдёт с пригорков,
Вылезает наш прострел.
Весь пушистый, и в оборках, -
Наш пострел везде поспел.
Синий, нежный колокольчик,
Словно в шубке в волосках.
Самый первенький прикольчик,
Как монарх он в соболях.
Загляните вы в цветочек,
Что там? Солнышко горит!
Ярко жёлтая срединка,
О весне нам голосит.
Днём горит, а ночью в шубке,
Это чудо из чудес.
На проталинке, как шутки,
Зацветёт пушистый лес!
Сон трава
© Copyright: Андрей Пархутов Змееносец Мистик, 2015
Свидетельство о публикации №115012308391
Свидетельство о публикации №115012308391
Рецензии