Ни дна, ни покрышки?

        Спит моя родина-тьматаракань,
        хрипы – кошмаров отрыжки…
        Милая, сердцу душевная скань,
        что, – нет ни дна, ни покрышки? –

        Дня раскорякою щурится тын,
        чёрною лентою ночи
        кем-то стреноженный, лунный алтын
        катится медленно очень, –

        чтоб превратиться в кривой ятаган,
        выпив туман из бювета, –
        на горизонта навесить таган
        зорьку, схватив из кювета…

        Мне б улыбаться в наследном краю
        больше, чем плакать, пристало:
        чаю, скрываться в ущербном раю
        счастье веками устало.

        Яви стигматы – погостов кресты –
        злой караул у дороги.
        «Кроткий Христос, да мессия ли ты?» –
        Мысли скрипучие дроги…

        Я – в скорлупе неудачи? броне?
        Потом разят будней прели, –
        и не слышны соловья в воронье
        те, сокровенные, трели…