Гений время талантом режет,
тоже кровушкой истекая, –
слышен строк лишь зубовный скрежет…
Что, – поэзия не такая?
Небесам насылает флирта
рифмоплёт, в давней ссоре с Музой, –
увенчавшись венком из мирта,
совесть тащит себе обузой.
В серой скуке стихов штакетник
окружил ареал «поэта», –
нежилой его рай – макетник…
Ну, поэзия разве это?
– Если, ночь осудив напрасно
(за бессонницу), на рассвете
от зари накалился красно –
да, за весь белый свет в ответе,
написал пусть всего три слова –
те, что птицами взмыли в небо, –
не пуста, знать судьба полова,
а Христа караваи хлеба!
«Свечки? жертвенные овечки?» –
В строчку ручку пером вонзаю:
где же, главные вы cловечки?
– Я не гений: того не знаю…
Стихи-караваи
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012302704
Свидетельство о публикации №115012302704
Рецензии