Либеры

Мне чудится, или все правда,
когда печатаю стихи,
ты говоришь, что без таланта,
без искры, или без души.
Всегда в огне, потухшем в прошлом,
увидится былая боль,
но в глубине не шевельнется
ответ на жизненный укор.

Так и по мне, наверно, плачет
покинутая благодать:
"Он бросил нас. Теперь иначе
мы будем песенки слагать.
Теперь все будет очень верно.
И не потухнет наш костер.
Беседа будет откровенна
и искренним наш разговор.
Теперь, когда он растворился
в земных заботах и делах,
расправим гордо наши крылья
и сделаем свой верный шаг.
Он был герой каким не надо
ни быть, ни верить, ни любить.
И он пришел, чтобы из рая,
нас в это пекло протащить.
Теперь смотрите результаты
его несбывшихся надежд.
Нам лучше, и мы не горбаты.
В конце тоннеля виден свет.
И наша жизнь совсем не кома.
И в вазе на окне цветы.
Не заросла чертополохом
тропа на жизненном пути!"

Мне чудится, или все правда,
когда впечатываю шаг
в тюрьме твоей, ты смотришь странно,
как будто силишься понять,
увидеть искорку желанься
дождаться солнца, иль бежать,
или добиться оправданья...
Но мне теперь уж наплевать.