Я был вчера убит.
И в сумерках пришел
за мною черный тип.
Я возразить не мог,
недвижно я лежал
уж за крестом дорог.
Лишь страшно сожалел:
ну почему ему
я возражать не смел?
Остановился он.
Застыли кровь и взгляд.
Вот черный капюшон.
А я еще хотел
каких-то планов пыль.
Они теперь не в счет?
Как скоротечна жизнь:
уж вот он и стоит,
так черен, молчалив.
Слова. Молю за страх,
как будто значат что,
в них эмбрион и прах.
Недвижим капюшон.
Растаяли слова.
Но почему растаял он?
Поклон. Я был вчера убит
© Copyright: Александр Крутеев, 2015
Свидетельство о публикации №115012312908
Свидетельство о публикации №115012312908
Рецензии