Мы страна есть сплошных Дон Кихотов,
Карабасов, шнырей Буратинок,
И не сменят печалей нам квоту,
Наш удел быть лишь грусти картиной.
Разве что накатить грамм по двести,
Дуримарского пойла чудесного
И предстать стриптизёром на шесте
Будто ты иллюзийность непресная.
И какая ж скотина на небе
Расписала судьбы так рисунок,
Что мы вечно со скудненьким хлебом
И нас онучи вечно без шнурок.
Юркачи-то те шустро все спрыгнули,
Ну а мы с могикан Чингачгуков,
Наши души в зигзаги уж выгнули,
Обжирались чтоб зельем из глюков.
Остаётся одно нам лишь делать,
Погружать тощий дух в медитации,
Чтоб душою хоть статься как спелым,
Ну а плоть пусть корячат в прострациях.
/Альбатрос/
И какая ж скотина на небе...
© Copyright: Альбатрос 99, 2015
Свидетельство о публикации №115012311537
Свидетельство о публикации №115012311537
Рецензии