Проходят годы и иной,
Уже в душе царит настрой,
Как вино, стоявшее в дубовой бочке,
Лет пятьдесят идущее до "точки"!
Мой ум, взволнованный, устал,
Трудна была дорога к счастью,
Я долго сам с собою воевал,
То наделяя, то лишая власти!
Уже не жжёт так ревности огонь,
Но раны реагируют на соль,
Что в виде слёз, лишь их затронь,
Стекают, причиняя боль!
Проходят годы...
© Copyright: Вячеслав Луценко, 2015
Свидетельство о публикации №115012310549
Свидетельство о публикации №115012310549
Рецензии