***

У меня аллергия на смены в твоем настроенье.
Я честно пытаюсь обиды тебе все прощать.
Я стойко стараюсь сносить твою желчь и презренье.
Тебе же так нравится, глупый, меня обижать?..

Как громко и часто ты всем, кто тебя окружает
До боли спокойно и зачастую фальшиво
Внушаешь, что я тебя так, как никто, раздражаю,
Наморщившись, что было силы брезгливо.

Ты вовсе не думаешь, как же ты делаешь больно…
Тебе не удастся урон своих слов оценить в полной мере.
Ведь я так улыбчива, я так предельно спокойна...
Тебе не узнать, что со мной, в самом деле.

Но стоило только лишиться внимания глаз любопытных,
Как вижу другого совсем пред собой человека.
Наигранный пафос становится беззащитным.
Тебе теперь нужно любви, теплый дом и опека.

Тебе интересно теперь чем дышу и живу я.
Ты ищешь ключи от моей плохо запертой двери.
И хмуришься злобно, к лучшему другу ревнуя.
Рисуешь с любовью портреты мои в акварели.

И нужно ли было вводить всех вокруг в заблужденье,
Пытаясь сказать, что ко мне ты не чувствуешь тяги?
Ты чувствуешь это, и это твое наважденье.
Как будто страницы безвкусно написанной саги…

Проблема не в том, что молчу о своих я ожогах,
Не в том, что я в тайне боюсь этой глупой потери…
А в том, что ты вечно в своих бесконечных заботах.
Все врешь.… Как же жаль… Я почти тебе верю…