День войны. цикл Последний взвод

       

Под ливнем пуль,
            под градом минометным,
Лежим с убитыми лицо в лицо,
Угадывая среди мертвецов
Знакомцев
        из соседней
               третьей роты.

Они дошли,
      поставив жирно точку,
До самого,
      до смертного конца.
Конечно, пуля-дура
               в одиночку,
Но сотня их –
         завалит мудреца.

А миномет,
      зараза,
           голосистый!
Такой накроет вилкою
                весь взвод…
В воронках теплых
            чувствуем,
                по свисту,
Что близится последний недолет.

Затишье кажется
            нелепой сказкой...
До чертиков фашисты довели.
Осколки глухо барабанят в каски,
Чуть глуше голоса
Из-под земли:               

- Вперед!-
        хрипит присыпанный сержнат.
Четвертая атака,
             из-под палки…
Нам остается,
           промахнув нейтралку,
Под раскаленный русский перемат

Ворваться
       в аккуратные траншеи.
И, расстреляв патроны, -
                не штыком! –
Зубами рвать откормленные шеи,
Пропахшие дешевым табаком.

И страх,
      и жалость –
             это трын-трава.
Ведь нет атакам
            ни числа,
                ни счета.
Обычная солдатская работа.
День на войне,
           где год идет за два.