Гобой архангела

Ни за понюшку табаку пропали?
Нет, – не дадимся господу живьём:
в нас дни, стреляя плохо, не попали,
затворы судеб клинят – поживём!
Поднаторели в собственных расстрелах –
и даже видим некий в них гламур:
сердца ведь носим в самопальных стрелах
от ангела по имени Амур.
Пусть любим то, что не совсем и надо:
жён обнимая, жаждем и подруг
(хоть и страшимся ревности торнадо) –
всё расширяем ощущений круг.
Да, зная пораженческие сводки
с фронтов провальных, молью битых лет
упрячем толпы в стопках тёплой водки…
– Не покупая в мир иной билет,
мы паровозу кинем годы в топку:
«Посторонись, чумазый кочегар!»
нам, к алтарю не отыскавшим тропку,
не снять со свечек траурный нагар.
Нас – битых карт – в отбое много чёрных
(все как один – с раскатанной губой), –
но мало слишком лабухов учёных,
кто деревянный различит гобой:
а вдруг на нём архангел клич сыграет,
махнув крылом, – в последний путь сигнал?
Он инструменты, верно, собирает
как жизни наши – в нал или безнал…