Поражение тленом смердит?
домоганьем судьбой подлеца? –
Это кто ж на меня так сердит,
что не кажет из неба лица?
Без вердикта верховных вождей
почему это стать обречён
толкователем снов у дождей:
стихоплётом зачем наречён?
Ну, за что испытания мне? –
ведь приходится тяжко страдать:
строчки дёргать из сердца в огне –
дабы их, как младенцев, отдать
в рук чужих громадьё – в белый свет
(им найдутся друзья средь врагов?), –
там забрезжит ли рая отсвет
на копытах дней с игом рогов?
Щедр не очень прибрежный мой шельф
(зря органику страстно ищу?):
лишь бессонницу выделишь, эльф, –
ту, подобную хвори-свищу?..
Что ж, – видать, никуда в ночь не вдеть
мулине разноцветное снов.
– Трудно душу посметь разодеть
с отрицаньем лже-моды основ…
Не модные стихи
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012202112
Свидетельство о публикации №115012202112
Рецензии