Времена года

Стояло лето...
Нет, оно сидело,
А, может быть, лежало на боку -
Неважно... Важно, что оно хотело,
Чтоб кто-нибудь кричал: «Ку-ка-ре-ку!»,
Косил траву, носил из речки воду,
Доил коров, пшеницу колосил,
И чтоб оно, обняв собой природу,
Бездельничало, выбившись из сил...
Но скоро осень медленно и сыто
Сгребла с полей последнее тепло
И урожай, просеянный сквозь сито,
В тугих мешках улёгся тяжело.
Утрами иней. Птицы загалдели,
Поглядывают с трепетом на юг.
Танцуют листья. Через две недели
Они опишут свой последний круг...
Потом зима потрёпанному лесу
Надела с хрустом чистое бельё,
Пристыла к окнам, как язык к железу,
Испытывая холодом жильё.
На острых скулах онемевших улиц
Сугробов отрастает борода,
И дни так долго-долго потянулись,
Что нам казалось: это навсегда.
Остановилось буйных рек биенье.
А вечерами людям за столом
Лишь баночка клубничного варенья
Напоминала с грустью о былом.
И вот весна, в стекле сверкнув несмело,
Зажгла надежды тёплый костерок,
И вот она уже водой запела,
И вот уже, шагнув через порог,
Вошла в апрель, как юная невеста,
Заулыбалась, излучая свет,
И на пятно оттаявшего места,
Как на премьере, бросила букет.