Жатва

Неустроенность и война
существуют, как их не прячь.
Если хочется плакать на-
взрыд - плачь.

Это странное чувство - жизнь,
и не менее странное - смерть.
Успокой меня, расскажи:
её - нет?

Она есть! Как рука, как стул,
суп, вскипающий на плите.
Она есть, она рядом, тут -
везде.

Мне не верят, когда я
говорю, что и ты, смерть, - друг
Бытия и Небытия,
мол, вру,

сочиняю почем зря!
Молодая, мол, ерунда!
"Подрастёшь ещё!", - говорят.
Ну да..

Я не думаю о тебе,
смерть, когда далеко ты.
Пью, ссутуливаю хребет,
колочу понты.

Но внезапный, как апперкот,
получу от тебя привет:
- Видишь этих людей? Так вот.
Больше нет :3

И сижу, подперев собой
стены дома или палас.
Смерть выискивает Любовь
в нас.

"Он же проводником был
света чистого, а - ушёл?".
Что останется? Звук, пыль,
скриншот.

Что останется? Голос, смех,
запись правильных передач,
молча сказанное: "будь смел
всегда".

Что останется: стон, грязь,
шорох листьев или пожар?
Научиться бы озарять
этот шар.

Что останется: пустошь, тишь,
ворох пепла или огонь?
Научи в суету нести
покой.

****

Утро вспарывает глаза,
торжествующее над сном,
повторяется день за
новым днём.

И в одно из таких утр -
неизбежно ехидных сплошь -
станешь кроток и станешь мудр.
Поймёшь -

кто, зачем ты и как быть
с тем, что утро, и ты в нём
и колёсами у арбы,
и конём.

Перед этим - как пить дать -
будет "хватит, enough, стоп!!!".
Будет: "Господи, ну когда?!",
потоп...

А потом - оживёшь над
океановой бирюзой,
и отправишься по волнам
в горизонт.

Будешь дну рисовать высь,
в ураган будешь петь штиль,
будешь рыб превращать в
птиц.

Будешь рыб превращать в
птиц.

21.1.15