Вновь говорят о чем то важном,
О счастье липово- бумажном,
Смиренно маски надевают,
Не говоря о чем мечтают.
Ища забвенье в алкоголе,
В бреду твердят о горькой доле,
В бреду спокойно засыпают,
Не видят снов иль забывают.
Бредут колоннами слепые,
Тведя что все еще живые.
Они слепые от рожденья,
Бредут безликие творенья.
Творец устал, решил что бросит,
Ведь ни один из них не спросит.
Бредут уныло, неохотно,
Они привыкли, им комфортно...
Безликие
© Copyright: Фрида Вольф, 2015
Свидетельство о публикации №115012211316
Свидетельство о публикации №115012211316
Рецензии
