Вот выходит она из подъезда,
Обнимает своею улыбкой,
Далека, как Женева от Бреста,
Эту встречу считает ошибкой.
Не срывает ли листья с рябины,
Словно осень ветрами в сентябрь,
Не глядит в отраженье витрины,
Дверь закроет и будет октябрь...
Так она через время проходит
Тянет каждое сердце с ухмылкой,
После- новую жертву находит
И считается светлой и пылкой.
Прикоснется и в лед замерзает,
Станет спать по ночам не тревожись,
Кто смириться же с ней не желает
Тот не любит свою и еще
Чью-то жизнь...
***
© Copyright: Мира Май Бирюкова, 2015
Свидетельство о публикации №115012108686
Свидетельство о публикации №115012108686
Рецензии