Что суждено нам, то приходит в срок.
Напрасны о грядущем разговоры.
Подарков от судьбы я ждать не мог,
И перемахивал всю жизнь через заборы.
Где не спеша текла чужая жизнь.
Где было всё построено не мною.
Где говорили мне: посторонись!
И часто, не здоровались со мною.
А я не унывал и шёл вперёд -
В чужие жизни двери открывая
Но чуждой сути вытерпеть не мог
И уходил, чужим всё оставляя.
И сделав по земле не малый круг
Я вновь вернулся к собственному дому,
Где облака как в юности плывут
По небу бесконечно голубому.
Что суждено нам то приходит в срок...
© Copyright: Станислав Владимирович Федоров, 2015
Свидетельство о публикации №115012106811
Свидетельство о публикации №115012106811
Рецензии
А вот у писателей, настоящих художников, дома-то и не было...
В гостиницах, отелях и забегаловках оттого и умирали они...
Брет Гарт, Огенри, Чехов... у Джека Лондона дом сгорел, который он несколько лет строил, не простояв готовым и неделю...
А были и такие настоящие - с домами и любимыми - таких мало.
Какой-то вы загадочный, Станислав Владимирович, о себе ничего не рассказываете.
И вобще мало говорите. Почему же?
Владимир здесь,
увжая
Владимир Сачков 21.09.2015 22:46 • Заявить о нарушении
В гостиницах, отелях и забегаловках оттого и умирали они...
Брет Гарт, Огенри, Чехов... у Джека Лондона дом сгорел, который он несколько лет строил, не простояв готовым и неделю...
А были и такие настоящие - с домами и любимыми - таких мало.
Какой-то вы загадочный, Станислав Владимирович, о себе ничего не рассказываете.
И вобще мало говорите. Почему же?
Владимир здесь,
увжая
Владимир Сачков 21.09.2015 22:46 • Заявить о нарушении