Смотрю сквозь мутное окно

Проснёшься – рядом никого.

Проснёшься – рядом никого,
И тренькает дверной звонок.
Поэт умрёт. Душа его
 Любовь не впустит на порог.

Поэт умрёт, умрёт поэт –
Так было сказано давно,
Но перед этим тёплый свет
 Ворвётся в узкое окно.

Скажите мёртвым: «Смерти нет!»
Но не услышат вас они.
Не надо спать, не спи, поэт,
Зажги весёлые огни!

Искрятся шапки куполов,
Лежат куски святых мощей,
Нам надо много верных слов
 Для описания вещей.

В раю давно уж места нет,
Купите в ад один билет,
И скажут нам: «Да будет свет!»
Тогда, когда умрёт поэт.

Автор: Алексей Моткин
 Свидетельство о публикации №170558 от 21 января 2015 года

 ПАРОДИЯ:

Смотрю сквозь мутное окно.

Когда - нибудь весь белый Свет,
Вас спросит – Моткин где, поэт?
Любовь к нему на склоне лет
 Придёт, а Моткина и нет!

Погиб Поэт - невольник чести! -
С досадой вскрикнете с ней вместе,
«В один конец купил билет !»
Туда откель возврата нет.

Смотрю сквозь мутное окно,
Искрятся шапки куполов,
Очередной стих лёг в блокнот,
Из очень умных, верных слов.

Не спи, не спи, не спи поэт!
Любитель пива и лещей -
Таким как Моткин места нет,
В Раю среди святых мощей.

Умрёшь – прямой дорогой в ад,
Проснёшься – рядом никого!
Здесь не имеющий наград,
В аду сойдёшь за своего.