Л

и, не будь я бездарен, милая, посвятил бы тебе не стих, а жизнь.

***

не рассказать. и слова не пишутся.
в прозрачном воздухе белый дым.
мне её имя повсюду слышится -
янтарным, звонким и молодым.
и будто пригоршни снега чистого
тебе бросают, смеясь, в лицо.
дыханье схватывает так неистово,
и будто в лёгкие - сверлецо.

***

она по улице, забавно съёжившись,
спешит-бежит по своим делам.
её реальность немного крошится
и расползается по краям.
она смешлива, глаза - космические.
не любит драки и глупый трёп.
и смотрит - пряно и гипнотически,
да так, что хочется красть её.
и прятать нежно - под кожей в области
сердечной мышцы. и под язык.
она таблетка моя от хмурости,
она - мой самый волшебный сдвиг.
а с ней ужасно легко хохочется,
и жить легко с ней, и умирать.
её так невыносимо хочется
ласкать, и нежить, и обнимать,
и аромат её тонкой ниточкой,
щекочет ноздри, лишая сна.
среди зимы расцветает вишнями
белёсый сад - будто всё, весна.
она останется нестихающим
саундтреком к моей судьбе.
и если спросишь: "привет! живой ещё?"
скажу, что благодаря тебе.
и в птичьем городе солнце сутками
и птичий город не может спать.
и небоскрёбы кажутся будками.
а небо - ватой, ни дать ни взять.

***

а можно я буду поводом
улыбок твоих дня?
а можно я буду городом,
чтобы обнять тебя?