Я – подсушенный жизнью мужик,
но с достаточно гибким умом:
лупят мысли как молнии – «вж-ж-жик!»…
Нарастают могильным холмом
наречённые буднями дни
да тянучки тягучих ночей
(где, с собой оставаясь одни,
до утра не смыкаем очей).
Нет, не медиум – и опознать
чьи-то судьбы в стихах не могу,
в черни строчек поэзия – знать,
даже в рифмы-младенца «агу».
Мне б с ретивостью не пережать,
чтоб не вспухли мозги как абсцесс, –
только поздно – и не убежать:
захватил производства процесс, –
он – с чарующей роскошью плен,
где из золота времени клеть,
за которой останется тлен
словно чья-то суровая плеть.
Что ж, дано – и обязан нести
груз стихов, раз за это берусь, –
ведь ковёр домотканый плести
моя мать мне доверила – Русь…
Почему пишу
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012103937
Свидетельство о публикации №115012103937
Рецензии