Иванчай плывет над полем
Нежной дымкой заревой,
Он народным пахнет горем
И развеянной страной.
Не дождется поле хлеба,
Не пойдут пастись стада,
Под Российским синим небом
Зреет страшная беда.
Разум гаснет от безделья,
Реки плещутся вина,
И беснуется в веселье
Наша «новая» страна.
Три столицы в стане нищем,
Где разруха и печаль,
На родимом пепелище
Расцветает Иванчай.
2000 г
Иванчай
© Copyright: Архив Тимофеевой, 2015
Свидетельство о публикации №115012103253
Свидетельство о публикации №115012103253
Рецензии