Друзья, ведь когда-то и я был поэтом,
И плакал чернилами над февралём,
Не слушал советов, плевал на запреты,
Жёг однообразие синим огнём!
Друзья! Я был чужд развлечениям толп и
Не знал, куда мне обратить дикий крик.
Распятый на крыше, наматывал сопли,
Я с жизнью кончал каждый следующий миг!
Но вот я стою, я живой и матёрый.
Стою посреди перекрёстка, как пень.
Стою, словно я превратился в сапёра,
Боясь сделать шаг уж двенадцатый день.
А тени скользят, направляемы солнцем, -
Стоит неподвижный, скучающий лес.
Их тени по кругу вращаются... Чёрт с ним.
Моя тень не лучше. Я всё ещё здесь.
Куда мне идти, где найду я ответы?
Зачем же вообще я покинул свой дом?!
...Я всё ещё помню, что я был поэтом.
Не слушал советов, плевал на запреты.
Жёг однообразие синим огнём!..
02.09.11.
Как я был поэтом
© Copyright: Ванда Барк, 2015
Свидетельство о публикации №115012111145
Свидетельство о публикации №115012111145
Рецензии