Мотылёк
Вот и созрела темень,
цвет её плода пышен.
Ты же звездой сияешь
темени этой выше,
ясная бесконечно,
чище любого храма.
Нитью душа пылает,
сделанной из вольфрама,
нежно кого-то греет
добрым и вечным светом.
Жалко, не я тот кто-то
в сраном своём нигде-то,
жадный к твоей стеклянной
хрупкой и жаркой коже.
Хочется, чтоб горела
ты для меня так тоже,
чтобы сожгла случайно,
дав подлететь чуть ближе.
Пусть моя плоть, сгорая,
искрами мир забрызжет!
Но я умру счастливым,
как бы не лгали черти...
Близость к такому свету
стоит мгновенной смерти.
18.01.2015
Рецензии
Мои самые искренние извинения! Хотелось бы мне рассказать какую-нибудь славную историю - на-пример, про то, как я потерял смысл жизни и ушёл в запой. Или уехал в путешествие на край мира. Или что меня похитили инопланетяне=) Однако истина куда банальнее и скучнее. В какой-то момент что-то отторгло меня в стихире и не давало мне заходить туда несколько месяцев. Да и писал-то я крайне редко, - как оказалось, постоянная работа плохо сказывается на занятиях творчеством. Понадобилось время к ней привыкнуть (да чего лукавить - до сих пор приспосабливаюсь).
Сергей Валерьевич Холодилов 25.01.2015 22:18
Заявить о нарушении
Очень хорошо понимаю,сама недавно вышла на работу,целый день на ногах,вечером еще дом и хозяйство..два месяца привыкала,а потом втянулась и стала жить в обычном ритме))))стихи меня не спрашивают,когда им появится.А к стихире я отношусь как к дневнику или складу готовой продукции,без всяких амбиций.
Лидия Леготина 29.01.2015 06:54
Заявить о нарушении