Кто-то душу, по-моему, сглазил

За кого я себя выдаю -
Я не тот.
Я развалины древнего Рима.
Занавесив руину свою,
Я пишу и стихи, и картины -
Мастихином!
Я не гордый, не стройный -
В дугу
Согнут бытом и прозой...
Я, как будто покорный...
Я из пены строительной создан.
Воссоздан.
Воскрешён или нет?
Неизвестно.
Я - поместный
И всё же - не местный.
Небесный?
Да нет!
Я поэт
Пластилиновых сказок.
Я сгоревший на солнце куплет
Тот, что в стих до сих пор не увязан.
Не связан. Развязан.
Я не тот, за кого принимают меня.
Я - другой.
Незаконный. Поддельный.
Позвоночник дугой...
Без друзей, без врагов...
Из кого-то другого залез я в себя
Накануне. Вчера. В понедельник.
Я отшельник.
Я изгнан. Я загнан. Убит.
Что ж душа в этом теле сидит?
Что ж она в нём зарылась, закрылась?
Одолела безрукость? Бескрылость?
Не поющая. Трезвая в доску.
Без помады губной и причёски,
Без теней, без румян, без фантазий...
Кто-то душу, по-моему, сглазил.