И снова серый мутный дождь...
Стучит по запотелым окнам,
А ты опять чего то ждёшь,
Щекой прижавшись к раме мокрой.
Вдруг да мелькнёт на склоне лет
Надеждой запоздалый лучик
И всколыхнётся жизнь в ответ,
Разрезав огненные тучи.
Но глупый дождь всё льёт и льёт
И тихий дом в белёных шторах
Тюрьмою душной предстаёт
С дверьми на каменных засовах.
Душа посажена на цепь.
За что? Как вырваться из плена?
Печать росинок на лице
И в сердце след немого тлена.
И разум мечется и рвёт
То к стенке, то к двери, то к окнам,
А серый дождь всё льёт и льёт,
Хоть без него душа промокла.
И мутный день, и мрачный дом
Мелькнут обыденностью пошлой,
Напомня лишний раз о том,
Что прошлое и будет прошлым.
А впереди лишь стон и дрожь
Да бесконечная тревога.
И этот серый, мутный дождь,
Как боль нависший над дорогой...
Свидетельство о публикации №115012004853
Прочел полностью, что бывает нечасто. И вот что могу сказать со своей колокольни. Дождь у Вас вовсе не глупый на протяжении всего стихо. Он есть серый и мутный, и свои обличья, смыслово, не меняет. Посему меня это слово смутило. Следующие Ваши строки у меня так прочлись:"Печать росинок на лице. На сердце след немого тлена." Ну и "как боль" у меня выделилась с обеих сторон запятыми. На остальные мелочи и нюансы внимания не обратил, нечеткость рифм здесь даже к месту, потому что искренность и душу сложно пригладить. Стихо пришлось мне почти в пору, ну а то, про что я сказал, это всего лишь особенности моей фигуры. И только.
С уважением!
Никто-Некто 20.01.2015 13:58 Заявить о нарушении