Голь-алкоголь-боль...

                Стало тайное явным,
                с мурашами по коже:
                трезвым горше, чем пьяным,
                в гиблой яви, похоже…

                Жизни лживые «измы»,
                разум бьёт-угнетает –
                и живём, организмы, –
                айсберг стылый не тает.

                Мы не ведаем отчеств
                наших совестей малых
                да рассветов пророчеств
                в зорьках, выспренно-алых…

                В будней месиво давит
                грязь рубахи исподней, –
                бука-небо не явит
                детям ласки господней.

                Как «по правде» – не знаем,
                ложь – клыками из дёсен,
                судьбы, взятые внаем,
                зимы душ вместо вёсен.

                Жжёт мамона затылки:
                проявляет чёрт резвость.
                – В дно пустое бутылки
                не цепляется трезвость...