Мне мешает лицо быть самим собой:
серость глаз холод предвещает
в словопреньях с нескладной моей судьбой,
что меня иногда навещает.
Мы ведём с ней тяжёлый свой разговор,
нервно взмахивая руками…
Жизни чудо глотаю, отпетый вор,
непрожёванными комками.
Потому и отпетый – орать устал
гимн погостов и свадеб: «Горько!!!»,
не заметив: от новых времён отстал.
– Бьёт закатная совесть-зорька:
мало счастьица душеньке своровал –
незадачливый, знать, воришка.
Долетит в лоб треклятый «девятый вал»:
кроху лет доживу – и крышка…
Там – слуга ночкам, точно не господин
(надоели всмерть эти баре!) –
посижу напоследок не сам-один
в злых стихов караоке-баре?
… Вдруг поэтам – не небо? – Рогатый чёрт?
Не до выбора: виноваты.
От кого на коротком пути почёт –
облаков строй из серой ваты?..
Облака из серой ваты
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115012003981
Свидетельство о публикации №115012003981
Рецензии