Моя малая милая Родина…
Звень июльских цветущих лугов,
Нет у нас винограда, смородина
Королева веретий, логов.
На реке царство мели, колдобина,
Морщит зеркало, рябь ветерка,
Ой, вода, родникова – колодезна,
Необычно вкусна и легка.
В поднебесье курчавится облако,
На округу глядит с высоты:
Что внизу? Колыбель или логово,
Эталон неземной красоты?
Как ты милая малая Родина?
Вся ушла в тополя, в тальники?
Это я, твой сынок, «сумасбродина»,
Был, когда-то, в графе – мужики.
Родина моя
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2015
Свидетельство о публикации №115012002036
Свидетельство о публикации №115012002036
Рецензии