Калейдоскопом летят недели, метели где-то гудят вдали, я здесь зимую в своем же теле, и мысли - ересь и нафталин. Остывший кофе сжигает жабры, с трудом дается его глоток, смотри в окно бесконечно жадно. Пусть в венах будет не кровь, а ток, и в голове вместо мыслей рьяных цветет безоблачно мишура. Ну, здравствуй, мама, я вусмерть пьяный, я здесь сегодня кричу "ура!" и провожаю свои печали. Мне места нету в глубокой тьме, мне надо в небо, под звуки чаек стремиться к солнцу и высоте.
Мне надо выше, чем ты и люди, забраться в небо и вдруг сгореть.
Здесь было так, как уже не будет.
Зима ночует в моем дворе.
От полуночника. 11
© Copyright: Иван Веревкин, 2015
Свидетельство о публикации №115011900967
Свидетельство о публикации №115011900967
Рецензии