Провода на крышах домов сплетаются,
Кому-то холодно,мы снова таем тут.
Светло-серый дым на запотевшее стекло,
Вновь нам кажется--все быстро пронеслось.
Где-то,где нас нет,родной город похож на рай,
Ну а где,плевать,не исчезай.
Ты как тень бледна,я лишь хочу согреть,
Может пасть на дно нам проще,чем лететь.
Этот транс— лишь иллюзия жизни,
Замедленная съемка,пятна на призме,
Где-то далеко,снова,где нет нас,
Кто-то пишет мир,именно сейчас...
Провода на крышах домов сплетаются
© Copyright: Дарья Стрелолист, 2015
Свидетельство о публикации №115011904925
Свидетельство о публикации №115011904925
Рецензии