Забудь о пользе своего рождения!
Ты вскормлен ядом был, не молоком...
И мать твоя-страна затмения!
Но на земле забыл о том.
Та, что рожала, избрана лишь адом,
Проклятье вечное на ней.
Гнилое семя - не отрада,
А лишь пристанище чертей!
Что всхлипы слышатся в неволе?
Что стонешь мёртвой нотой здесь?
Твоё бездарное уродье,
Твоя бессмысленная спесь.
Когда-то ТЛЁЙ назвал Высоцкий,
Таких измучившихся звёзд
И потому так светят многим,
Что освещают лишь погост!
Д. С
© Copyright: Лия Виль, 2015
Свидетельство о публикации №115011904416
Свидетельство о публикации №115011904416
Рецензии